O que é arquétipo: diferença entre símbolo, estereótipo e personagem

 

O que é arquétipo? Entenda as diferenças entre símbolo, personagem e função narrativa

Aqui você irá compreender o significado de arquétipo, por que ele não é símbolo nem estereótipo e como essa distinção ajuda na construção de personagens, na análise de histórias e na escrita criativa.

O termo arquétipo é muito usado em estudos de literatura, mitologia, psicologia e escrita criativa. Ainda assim, costuma aparecer cercado de confusões. 

Muitas vezes, chama-se de arquétipo aquilo que é, na verdade, símbolo, estereótipo, tipo de personagem ou função dentro da narrativa.

Essa mistura/confusão parece pequena, mas não é. 

Quando esses conceitos se embaralham, a leitura/escrita perde precisão, a análise fica rasa e a construção de personagens tende a resvalar em fórmulas gastas. Para compreender corretamente o que é arquétipo, é preciso separar planos diferentes que convivem dentro das histórias, mas não significam a mesma coisa.

Com o que as pessoas mais confundem o conceito de arquétipo

As confusões mais comuns acontecem porque todos esses termos lidam com repetição, imagem, sentido e reconhecimento. No entanto, cada um pertence a um nível diferente.

Os equívocos mais frequentes são estes:

• arquétipo e símbolo

• arquétipo e estereótipo

• arquétipo e personagem

• arquétipo e mito

• arquétipo e função narrativa

• arquétipo e papel dramático

Distinguir esses conceitos ajuda não apenas a interpretar melhor uma obra, mas também a escrever com mais consciência e profundidade.

O que é arquétipo

Arquétipo é um padrão humano profundo que reaparece em mitos, religiões, narrativas e histórias de épocas e culturas diferentes. Não se trata de um personagem específico, nem de uma imagem fixa. Trata-se de um modelo de experiência humana.

Entre os arquétipos mais conhecidos, estão:

• o herói

• o sábio

• a mãe / cuidadora 

• o rei / governante

• o rebelde 

• o explorador

• o iniciado

• o curador

• o trapaceiro

• o exilado

• o mentor

O mesmo arquétipo pode surgir em personagens completamente distintos. O que se repete não é a aparência, mas o tipo de experiência encarnada. É por isso que o arquétipo responde, no fundo, a uma pergunta central: que experiência humana profunda está sendo vivida aqui?

Arquétipo não é símbolo

Uma das confusões mais frequentes é tratar arquétipo e símbolo como se fossem sinônimos.

Não são.

O símbolo é uma imagem que representa algo além dela mesma. O arquétipo é o padrão profundo que pode dar origem a muitas imagens. 

Por exemplo: uma balança pode simbolizar justiça. Já a ideia de justiça como princípio humano, como valor que organiza a experiência, pertence ao plano arquetípico.

Em termos simples:

• arquétipo: estrutura profunda

• símbolo: manifestação visível dessa estrutura

O símbolo varia conforme a cultura, a época e o contexto.

Na origem das palavras, símbolo tem relação com "lançar", ou seja, o símbolo te lança a um determinado tema/assunto/experiência.  

O arquétipo permanece como uma corrente subterrânea que atravessa diferentes formas.

Arquétipo não é estereótipo

Outra confusão recorrente é usar arquétipo como sinônimo de tipo fixo de personagem.

Também não é a mesma coisa.

O estereótipo simplifica. O arquétipo aprofunda.

Veja a diferença:

• o herói musculoso, invencível e previsível: estereótipo

• o herói que enfrenta provas e retorna transformado: arquétipo

Quando um arquétipo é reduzido a estereótipo, a narrativa perde espessura. O personagem passa a funcionar como um boneco de vitrine: reconhecível, mas sem interioridade.

Arquétipo não é personagem

Personagem é a forma concreta que existe dentro da história. Arquétipo é o padrão humano que essa forma expressa.

O arquétipo do sábio, por exemplo, pode aparecer como:

• um professor

• uma avó

• um líder

• um inimigo que ensina

• um desconhecido que orienta

Em todos esses casos, a roupagem muda, mas o padrão permanece. O arquétipo é como um molde invisível; o personagem é a matéria que o preenche.

Arquétipo não é mito

Mito também não é sinônimo de arquétipo.

O mito é uma narrativa específica. O arquétipo é o padrão que reaparece em muitos mitos diferentes.

Por exemplo, histórias de descida ao mundo subterrâneo, perda, travessia e retorno existem em tradições variadas. Isso revela um arquétipo de transformação por meio da queda, da ruptura ou do confronto com o desconhecido.

Em resumo:

• o mito conta uma história

• o arquétipo é o padrão por trás dela

Arquétipo, função narrativa e papel dramático

Na escrita criativa, a confusão mais comum talvez seja esta: misturar arquétipo, função narrativa e papel dramático. Esses três níveis convivem na narrativa, mas não são equivalentes.

Arquétipo

É o nível mais profundo, ligado à experiência humana que a história mobiliza.

Exemplos:

• herói

• sábio

• mãe

• rebelde

• rei

• iniciado

• curador

Pergunta central: que experiência humana está sendo vivida?

Função narrativa

É o papel estrutural que o personagem exerce dentro do enredo.

Exemplos:

• protagonista

• antagonista

• mentor

• aliado

• mensageiro

• guardião

• rival

• testemunha

Pergunta central: qual é o papel desse personagem na estrutura da história?

Papel dramático

É a posição que o personagem ocupa em uma cena ou em um conflito específico.

Exemplos:

• quem deseja, rejeita

• quem impede, quem abre as portas

• quem protege, quem abandona

• quem ameaça, traz alívio

• quem revela, oculta

• quem esconde, mostra

• quem trai, quem se sustenta na dignidade, lealdade

• quem acusa

Pergunta central: o que esse personagem está fazendo nesta cena?

Um mesmo personagem pode carregar um arquétipo, cumprir uma função narrativa e assumir vários papéis dramáticos ao longo da obra. Confundir esses planos é como tentar usar a mesma chave para portas diferentes: alguma coisa até gira, mas a fechadura não cede direito.

Por que entender arquétipos melhora a escrita

Quando arquétipo, função narrativa e papel dramático são tratados como a mesma coisa, os personagens tendem a ficar:

• rasos

• repetitivos

• previsíveis

• didáticos demais

• presos a fórmulas

Quando esses níveis são distinguidos, a narrativa ganha:

• mais profundidade

• mais coerência

• mais densidade simbólica

• mais precisão na construção de personagens

• mais força na análise literária

Entender o significado correto de arquétipo ajuda a criar personagens mais complexos, evita simplificações grosseiras e amplia a capacidade de leitura de qualquer história.

Conclusão

Arquétipo não é símbolo, não é estereótipo, não é personagem e não é função narrativa. Ele pertence a um plano mais profundo: o dos padrões humanos que se repetem sob formas diferentes ao longo do tempo.

Quando essa distinção fica clara, a leitura se torna mais refinada e a escrita ganha outra musculatura. O autor deixa de montar personagens apenas com aparência e passa a trabalhar também com estrutura interna, recorrência simbólica e densidade humana.

No fim das contas, compreender arquétipos é compreender melhor as histórias que contamos, as histórias que lemos e, em certa medida, as histórias que continuam nos lendo por dentro.

Sobre mim :) 

Olá! Eu sou Clene Salles, Ghost Writer, Copydesk, Tradutora (Espanhol/Português); Presto Serviços de Mentoria Literária para Escritores Iniciantes; também trabalho com AstroEscrita. 

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Como o Tarot pode ajudar escritores: entrevista com Laura Bacellar sobre criatividade, arquétipos e narrativa

Entrevista com Laura Bacellar: Tarot e escrita criativa, como os arquétipos orientam o processo do escritor

Do bloqueio criativo ao desenvolvimento de personagens, o Tarot como ferramenta simbólica no processo de escrever

Por: Clene Salles

Breve História do Tarot

O Tarot chegou à Europa no século XV, provavelmente pelos portos de Veneza, no auge do comércio marítimo. Composto por 78 cartas — 22 Arcanos Maiores e 56 Menores —, nasceu como jogo de entretenimento nas cortes renascentistas italianas. Os Arcanos Maiores reúnem figuras arquetípicas mais encorpadas, robustas; já os Menores (não menos arquetípicas), se organizam em quatro naipes — espadas, copas, ouros e paus —, cada um associado a um elemento e a uma dimensão da experiência humana: pensamento, emoção, matéria e ação. No entanto, há quem afirme que é tão ou mais antigo do que as pirâmides do Egito; na verdade, sua real natureza e origem são incertos, desconhecidos. 

No entanto, foi Carl Gustav Jung quem deu ao Tarot uma legitimidade psicológica duradoura. Embora não tenha escrito diretamente sobre o baralho, Jung reconheceu nos Arcanos Maiores representações visuais dos arquétipos do inconsciente coletivo — padrões universais que habitam a psique humana e se manifestam em mitos, sonhos, arte e símbolos culturais. Sua aluna, Sallie Nichols, foi quem analisou e sistematizou as diferentes etapas da jornada arquetípica do tarot, no seu livro Jung e o Taro.

É nessa interseção entre símbolo, inconsciente e narrativa que o Tarot encontra a escrita. Quando um autor se senta diante das cartas com uma dúvida sobre sua obra, não está buscando uma resposta mágica — está convocando os arquétipos para iluminar o que a razão, sozinha, não alcança. É exatamente sobre essa prática que Laura Bacellar, editora, escritora, e xamã fala nesta entrevista: como o Tarot pode se conectar ao processo criativo para trazer clareza, desbloquear narrativas e revelar ao escritor aquilo que ele ainda não sabe que sabe.

Para saber mais: https://www.vam.ac.uk/articles/tarot-cards / https://www.tarothistory.com/#timeline

1. Laura, como você orienta quem vai consultar o Tarot pela primeira vez com foco na escrita? Há algo que a pessoa deve trazer consigo além das dúvidas?

Peço que chegue com as perguntas já formuladas e com algo para anotar — tanto o que trouxe quanto o que surgir nas cartas. O Tarot é um sistema simbólico e arquetípico, e a qualidade do que se recebe tem relação direta com o grau de atenção e foco de quem pergunta. Quanto mais específica e presente a pessoa estiver, mais a consulta tem condições de responder ao que ela, de fato, precisa saber.

2. Você trabalha com as 78 cartas ou há situações em que recorre apenas aos Arcanos Maiores e/ou Arcanos Menores?

Trabalho com as 78. Mas a experiência mostra que é importante reconhecer que há um peso diferente que os Arcanos Maiores carregam quando aparecem — eles falam do que é essencial, do que é estrutural para aquele autor. Se aparecem no jogo são eles que costumam tocar nas dúvidas mais fundas do processo criativo: Sou capaz? Tenho algo a dizer? Estou no caminho certo? Os Menores podem trazer as nuances do cotidiano da escrita. Juntos, compõem uma leitura completa.

3. O Tarot para escritores serve a qualquer momento do processo — início, meio, fim — e a qualquer perfil de autor, do estreante ao consagrado?

Há uma longa história que responde por mim. Sylvia Plath recorria ao Tarot. Italo Calvino fez dele a própria estrutura de O Castelo dos Destinos Cruzados. Philip K. Dick, cujas obras estão na origem de Blade Runner, também se valia de sistemas oraculares. O ponto não é o estágio da carreira nem o da obra — o Tarot tem algo a oferecer em qualquer encruzilhada, impasse do processo criativo.

Para saber mais: https://aventurasnahistoria.com.br/noticias/reportagem/os-escritores-que-usavam-taro-e-os-jogos-de-sorte-na-escrita-de-seus-livros.phtml / Italo Calvino: https://www.portaldaliteratura.com/livros.php?livro=8256 

4. A especificidade da pergunta muda o alcance da resposta?

Muda tudo. Há uma diferença enorme entre chegar com "meu livro vai dar certo?" e trazer algo como: "Meu personagem é um soldado — ele fica nas trincheiras ou avança para a linha de frente?" O segundo tipo de pergunta permite que o Tarot responda com igual precisão. A vagueza na pergunta produz certa névoa na leitura.

5. Existe um intervalo recomendável entre uma consulta e outra?

A pessoa precisa de tempo para assentar o que surgiu, deixar que o conteúdo trabalhe nela e na narrativa, ou seja, colocar em prática no desenvolvimento do seu texto. Consultar repetidamente sem esse ciclo de integração é desperdiçar o que foi revelado.

Há, porém, situações que justificam retornar antes: quando surge um personagem novo com peso narrativo significativo, ou quando o processo traz uma intuição inesperada que muda o que havia sido antes planejado. Um exemplo concreto: uma autora que decidiu que sua protagonista vai se separar do marido: o casamento está em conflito, a direção parecia clara. Mas no meio da escrita, ela intui que um plot twist interessante seria a personagem descobrir que está grávida. O que fazer com isso? Ela segue com a separação mesmo assim? Adia? Esse tipo de dilema, que surge do próprio processo criativo, pode muito bem pedir uma nova consulta.

6. O que o Tarot costuma revelar quando um escritor pergunta sobre um bloqueio?

Não remove o bloqueio, esclarece o motivo, ilumina sua razão. Mostra o que está na raiz, o que está por trás do emperramento. E muitas vezes a própria carta já carrega a chave para lidar com isso. Se surgir a Estrela, o bloqueio pode ter origem na perda de fé no próprio trabalho — o autor que não consegue mais enxergar sentido no que escreve, ou que idealizou tanto a obra que o que sai no papel nunca está à altura do que imaginou. A esperança, paradoxalmente, virou obstáculo. Já o Dez de Espadas fala de esgotamento extremo — o autor que chegou ao limite, que foi longe demais sem se recolher, e cujo corpo e mente simplesmente recusam continuar. Não é falta de talento, não é falta de ideia. É colapso. E o Tarot tem a precisão de mostrar exatamente isso: não o que o autor não tem, mas o que ele não aguenta mais carregar.

7. O que o Tarot oferece à criatividade que os métodos de escrita criativa não alcançam?

Os cursos ensinam estrutura, técnica, método. O Tarot opera em outro registro — ele acessa recursos do inconsciente que a pessoa talvez ainda não saiba que tem. Por meio de símbolos e arquétipos, abre portas que a razão não abre. E o que surge é sempre singular: o Tarot não dá respostas genéricas. Ele responde àquele escritor, àquela obra, àquele momento.

8. Quando um arquétipo surge para um personagem, como o escritor pode trabalhar essa informação depois?

Pesquisando a fundo. O Rei de Copas, por exemplo, tem suas características, seus símbolos, sua própria jornada interna e externa. A partir daí, o autor desenvolve, decanta, burila — e incorpora na narrativa apenas o que é oportuno. É um processo criativo em si: receber, aprofundar e deixar que a informação se transforme em substância literária.

9. O arco do próprio escritor — não somente o do personagem, mas o da pessoa que escreve — também pode ser lido?

Sim, desde que ela pergunte sobre isso. O jogo mostra em que ponto ela está, o que precisa acontecer primeiro, qual é o próximo passo mais honesto conforme a tiragem. Se surgir a Sacerdotisa, por exemplo, é sinal de que ainda não é hora de agir — é hora de escutar, recolher, deixar o conhecimento sedimentar, silenciar-se, principalmente, em relação ao projeto. O Tarot orienta não apenas a obra, mas o caminhar do autor dentro dela.

10. Você consegue perceber, pela consulta, quando um autor está escrevendo longe do que realmente lhe pertence — seja o estilo, seja o tema?

É um dos aspectos mais reveladores. O Tarot trabalha com a noção junguiana de Luz e Sombra — o que não reconhecemos em nós mesmos. Quando alguém está escrevendo para agradar, para seguir uma tendência ou para corresponder a uma expectativa que não é sua, o jogo mostra. A Lua é a carta da névoa, do que está oculto, da confusão sobre a própria voz. O Eremita pode sinalizar que é preciso um recolhimento antes de qualquer avanço. O Tarot tem uma forma muito precisa de nomear o descompasso entre o que o autor escreve e o que ele, de fato, identifica o que é melhor escrever.

11. Você consegue dar exemplos de correspondências entre alguns arcanos e gêneros ou territórios narrativos?

Claro. Se alguém chega com a dúvida "devo escrever um romance romântico ou erótico?" e sai o Ás de Paus — fogo, impulso, desejo — a resposta aponta para o erótico. Se sair o Ás de Copas — água, emoção, profundidade afetiva — o caminho é o romântico. Para uma pergunta mais aberta, como "qual gênero me corresponde?", o Diabo pode indicar uma narrativa de tensão, poder e transgressão — tramas envolvendo obsessão, dinheiro, jogos de controle. O Louco, por sua vez, pode sugerir uma narrativa de liberdade radical — alguém que parte sem mapa e sem destino definido. Cada arcano é uma porta. E cada porta abre para um universo narrativo distinto.

12. O que este trabalho desperta em você?

O que continua me surpreendendo é que o Tarot frequentemente responde de um modo que eu, como editora, não responderia. Não tenho nenhuma ingerência na resposta que surge nas cartas — ela não passa por mim. Essa independência entre o que penso e o que o jogo revela é, para mim, um dos aspectos mais fascinantes, intrigantes e honestos de todo o processo. O Tarot não me reflete. Ele revela o que está além do que eu poderia oferecer só com minha experiência profissional.

Fechamento
Laura, para encerrar, uma consulta ao "vivo"; aqui, nesta conversa, neste sábado, 14 de março de 2026, às 20h:

"Tarot, o que esperar desta entrevista?"
As cartas: Oito de Ouros, O Sol, A Roda da Fortuna e A Imperatriz.

Que conjunto. O Oito de Ouros fala de dedicação e maestria — há aqui um trabalho feito com cuidado, muito bem pensado e comprometimento genuíno. O Sol traz clareza e visibilidade: esta conversa tem potencial para chegar às pessoas certas. A Roda da Fortuna anuncia movimento, um ciclo que se abre; o que começa aqui pode gerar desdobramentos que ainda não se veem. E a Imperatriz é a carta da criatividade fértil, do que floresce e se multiplica. Juntas, essas quatro cartas dizem que esta entrevista tem vida, tem substância e tem futuro.

 

Agradecimento

Conversar com Laura Bacellar é uma oportunidade de rever e introjetar a forma como os arquétipos funcionam em nós, e perceber que dessa compreensão nasce uma abertura ao mesmo tempo psíquica, espiritual e criativa. 

Obrigada por mostrar, com generosidade, clareza e precisão, como o Tarot e a escrita podem se conectar a serviço de uma narrativa, de uma resposta, de um caminho, uma direção que é uma verdadeira joia para escritores/as, autores/as. Que estas cartas, e estas palavras, cheguem a quem precisa encontrá-las.

Laura Bacellar, Tarô para Escritores e Consultoria sobre o Mercado Editorial

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Nem tudo depende de nós: escolhas, limites e o que não está sob controle

Uma reflexão sobre liberdade, decisão e 

interdependência na vida cotidiana

Quando dizem que tudo depende de nós

Às vezes ouvimos que basta escolher. Em outros momentos, dizem que tudo depende de nós. A experiência concreta da vida, porém, não confirma (exatamente) essas afirmações de modo absoluto. 

O que depende de nós não depende só de nós. 

E mais: o que podemos (se é que podemos em sua inteireza) escolher exige excluir. E o que decidimos nem sempre controla o resultado.

E o mais curioso: excluir (algo importante para fazer andar ou alavancar nossos projetos) transita entre nossa escolha e não-escolha; e o mais delicado ainda: nem sempre temos liberdade-força para excluir o que bem nos dá na cabeça... 

Existe liberdade, mas não inteira. Existe limite, mas ele não é apenas obstáculo; não é preciso franzir o cenho ao ler/ouvir a palavra limite — ela tem seu lado bom, pode eventualmente nos remover do caos). 

Em muitas situações, o limite também oferece reponsabilidade pessoal e interpessoal, contorno, medida, até certa segurança. Sem limite, não há forma; sem forma, não há decisão viável.

Escolher sempre implica perder algo

Quando escolhemos, não lidamos apenas com o possível e o impossível. Muitas vezes escolhemos entre várias possibilidades reais. E toda escolha, mesmo consciente, exclui caminhos que também poderiam ter sido vividos.

Há vontade, há opções, há intenção. Mas há também circunstância, tempo, condição, contexto, reação dos outros, acontecimentos que não controlamos. Mesmo o que depende de nós acontece dentro de um campo maior, onde tudo se move ao mesmo tempo.

Por isso, decidir nunca é um ato totalmente livre, nem totalmente determinado. Há sempre uma mistura de liberdade e não-liberdade, de escolha e exclusão, de decisão e imprevisibilidade e, principalmente, circunstâncias - sendo que elas, em sua grande maioria, está susceptível ao acaso e imprevistos. 

Dependência, interdependência e limite

Nem tudo está sob nosso controle, mas nem tudo está fora dele. 

Vivemos numa zona intermediária, onde o que fazemos depende de nós e, ao mesmo tempo, depende de muitos outros fatores.

O que depende de nós não depende só de nós.

O que podemos escolher exige excluir (dentro de qualquer contexto).

O que decidimos não controla o resultado e, paradoxalmente, o que decidimos também nos escolhe.

Há liberdade, mas também limite, e há certa maturidade nisso.

Há vontade, há (im)possibilidades de escolha, mas existe também (isso é quase inegável) todo o movimento, eventos, climas  que estão ao nosso redor — que se torna quase impossível decidir, incluir-excluir pontualmente tudo como queremos.

Vivemos na interdependência de tudo, tentando escolher dentro de um mundo que nunca se entrega inteiro às nossas mãos.

Compreendo que o humano pode querer tudo, claro, querer algo já á algo que nos remove da inércia, mas considero aqui que não dá para abraçar o mundo inteiro — mas dá para elaborar e cooperar com as escolhas dentro das suas potencialidades natas ou adquiridas. 

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Cartas ao meu livro que não foi escrito

Um texto em forma de cartas para quem sente que carrega um livro por dentro, mas ainda não conseguiu começar. Reflexão sobre escrita, medo, bloqueio criativo

O Livro Que Não Foi Escrito implorou que eu lesse estas cartas para ele.

Carta 1

Querido livro,

Não sei em que momento você começou; nem me lembro como, quando, onde, e o motivo que eu quis que você exista... 

Talvez tenha sido numa lembrança que nunca se dissolveu por completo, numa cena da vida que ficou girando por dentro. Houve a tentativa de encontrar paz para isso, mas não consegui. Talvez numa frase ouvida ao acaso, dessas que parecem pequenas por fora, mas abrem um vão (cheio de micro explicações) por dentro de quem escuta, no caso, eu mesma; até rabisquei alguns post-its. 

Só sei que você existe antes da página.

Existe no que retorna, insiste, no que não se acomoda. Como uma experiência sem arquitetura, quase num bordado fantasmagórico. Não tem forma estável, não tem começo definido, mas já espírito, já chama, já pede algum tipo de conexão, porque quer enviar sua mensagem.

Durante muito tempo, eu achei que precisava compreender você inteiro antes de começar. Hoje suspeito que não. Talvez seja justamente o contrário: talvez eu só venha a entender você quando aceitar o risco de tocar sua/minha matéria imperfeita.

Você ainda não foi escrito, mas já modificou a minha maneira de olhar.

Olho para a página em branco, e só suspiro. 

✦ ✦ ✦

Carta 2

Querido livro,

Preciso lhe confessar uma coisa: eu o adiei mais vezes do que gostaria de admitir.

Nem sempre por falta de tempo. Nem sempre por cansaço. Muitas vezes, por receio. Um medo mais teatral do que parece. Tenho vergonha de não conseguir fazer justiça ao que sinto quando penso em você.

Há ideias que, dentro de nós, parecem vastas. Será que você me entende? Respiram de um jeito próprio, como se tivessem espessura, relevo, temperatura. Então vem o susto: e se, ao passarem para a linguagem, perderem grandeza ou a relevância? E se aquilo que em mim parece vivo demais, no papel parecer estreito, opaco, insuficiente?

Talvez eu tenha confundido cuidado com recuo.

Quem sabe, eu tenha chamado de prudência aquilo que, no fundo, era o velho temor de me ver em voz alta.

Você esperou muito por causa disso.

Por favor, não cerre tanto, dessa forma aí, as suas sobrancelhas para mim. Não é só você que está indignado, irritado... 

✦ ✦ ✦

Carta 3

Querido livro,

Houve noites em que quase comecei.

O caderno aberto. O cursor aceso. A inspiração parece estar tão longe... 

A primeira frase andando pelo quarto antes de chegar à mão. Às vezes, eu me sentava diante da possibilidade com uma seriedade quase solene, como se o instante exigisse alguma espécie de pureza que a vida real nunca oferece. O que eu disse, espere aí. Melhor, o foi mesmo o que eu escrevi? Pureza? E os tão aclamados personagens cinzentos, vilões... como são construídos?

Bastavam poucos minutos até a dúvida entrar. E se não for isso? E se já tiver sido dito melhor? E se eu estiver exagerando a importância deste texto, matéria, ensaio, ou sei lá eu? E se não houver sustância suficiente para sustentar tantas páginas?

É curioso como a mente sabe sabotar com voz de uma pseudo lucidez. 

Ela nem sempre passa do limite no tom da voz. Muitas vezes, fala baixo, com aparência de argumento sensato. Faz-se passar por critério, por maturidade, por exigência estética. E assim o que era impulso vira suspensão, o que era início volta a ser espera.

Você conhece esse movimento. Eu também.

✦ ✦ ✦

Carta 4

Querido livro,

Não, não pode ser, olhei para as três primeiras cartas e vejo que sempre começa assim: "Querido livro,". Da próxima vez vou lembrar de cumprimentá-lo de uma forma, pelo menos, um pouco diferente... 

Bem... Durante muito tempo, tratei você como se dependesse de uma estação ideal da vida.

Uma fase mais limpa, mais organizada, menos interrompida. Um intervalo em que o mundo finalmente me deixaria em paz o bastante para eu lhe oferecer atenção inteira. Esperei por dias mais largos, por menos ruído, por uma espécie de margem que nunca chegava.

Agora começo a perceber uma coisa incômoda: a vida não funciona dessa maneira.

Ela não se arruma para receber um livro. Ela segue com seus atrasos, suas urgências, seus desvios, suas contas, suas fadigas, seus pequenos desastres domésticos e emocionais. Se eu for esperar uma calmaria absoluta, talvez o que amadureça não seja o texto, mas o silêncio. Hum... Até pensei agora em escrever um ensaio sobre a maturidade do silêncio: que tal escrever sobre uma anciã com seu xale, com sua xícara de chá fumegante de alecrim, se aquecendo com suas pantufas de coelhinho, falando do inexorável que é o tempo? Pronto, comecei de novo...

Possivelmente escrever seja menos um acontecimento ideal e mais um gesto de insistência. Algo que se faz entre frestas, sem triunfalismo, sem cenário perfeito. Vamos lá, livro, me ajude a escrever as não-perfeiçoes da vida...

Você não precise de uma vida pronta, apenas precise que eu pare de usá-la como desculpa. Até eu já estou cansada de desculpas, imagine você!

Ah... Quero te contar algo, meu querido Livro Que Não Foi Escrito... Deixei de usar post-it e bloco de anotações e comecei a anotar as ideias num caderno 14x21 (fica mais fácil para levar na mochila, bolsa), além disso é espiral - daí eu encaixo a caneta. 

✦ ✦ ✦

Carta 5

Querido livro,  Estimado livro,

Há outra coisa que preciso reconhecer: escrever expõe.

Mesmo quando ninguém está contando a própria biografia; ou quando o texto parece distante, inventado, deslocado, enlouquecido, quebrado da vida pessoal. Sempre escapa alguma coisa. Um modo de recortar o mundo. Uma preferência de luz. Um tipo de som ainda não verbal. Uma obsessão. Um desconforto. Uma ternura com uma bobagem qualquer. É isso! Escrever sobre a ternura de coisas que aparentemente são totalmente irrelevantes.

É por isso que tanta gente trava antes de começar. Não por incapacidade, mas porque percebe, que insiste em ser confusamente invasiva, que cada frase carrega assinatura, um paradigma, uma contradição. Não apenas a assinatura do nome na capa, mas a do olhar e da mente do possível leitor. Ou do meu olhar. Ou das minhas lágrimas. Da minha tensão nas têmporas. 

E o olhar, quando ganha corpo, pode ser recusado, mal lido. Pode tocar onde não se previa. Pode também dizer mais do que a pessoa gostaria de revelar. 

Talvez eu venha tentando me proteger de tudo isso, ou seja, será que sensível demais?

Mas começo a achar que proteção demais também, paradoxalmente, piora o bem estar. Isso, esse excesso de cautela seca a linguagem antes mesmo de ela nascer. Deixa os dedos com seus nós esbranquiçados, lembrando da minha artrite. Ou sinalizando uma  artrose futura. 

Livro... Me conte... Que tolice é a nossa de acreditar que podemos controlar algo na vida, ainda mais a opinião alheia? 

Pois é... Como eu posso te pedir que me conte algo, se eu não te alimentei, verdade? 

Ah, quero te dizer algo, meu estimado Livro Que Não Foi Escrito... Meu caderno, lembra aquele que eu contei, 14x21? Curiosamente, começou a ficar mais pesado depois que eu comecei a escrever... Que peso é esse? Da tinta? Ou do conteúdo. 

Na carta anterior eu disse que ia tentar mudar, mas no impulso, repeti o cliché: "Querido livro," — me dei conta somente agora, e eu mantive o original, mas tachei aqui para assumir minha mesmice. Na próxima eu acerto, você vai ver. 

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Carta 6

Meu presente-futuro livro,

Sim, você é um presente para mim...

Sabe? Nem toda demora é fuga. Há esperas que decantam, intervalos em que a vida vai depositando sedimentos, e o que parecia solto começa, causar constrangimento. Que farei eu com o material decantado? 

Que seja, vá. Talvez eu precise apenas ser mais justa comigo mesma, ser justa no sentido de aceitar o que ficou separado no processo. 

Ei! Quero que saiba que nem tudo o que não foi escrito ficou perdido; bem, é o que eu desconfio...  Algumas partes estão verdes, com circunferência e eixos tortos. Outras dependem de uma dor baixar de temperatura, ou de uma pergunta ganhar contorno (já nem sei mais onde colocar (bem) o ponto de interrogação, viu?) ou de uma experiência semi-deixar de ser apenas impacto para se tornar linguagem.

Existe um tempo estéril, eu sei. Mas acho que estou abusando disso. 

Meu desafio agora é olhar de novo, para a página em branco.

Ou será que estou cansada? 

Quero te contar algo que sinto vergonha, mas como teremos uma longa relação, preciso confessar... 

Tenho uma outra caderneta onde anoto (pelo menos uma parte) os filmes, séries, vídeos no YouTube, blogs que tenham como tema central a escrita. Fui checar no histórico e fiquei constrangida o quanto acabei, indiretamente, humilhando a mim mesma... Provoco, diariamente, uma auto dispersão assumida.  

Dezenas e dezenas de interações em coisas que não tem absolutamente nada a ver. Sim, eu perdi tempo também com redes sociais (porque achava que iria "captar inspiração") e, na verdade, só fiquei no vai e vem dos memes e idiotices. 

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Carta 7

Meu benquisto livro,

Você não me pede perfeição; isso parece, em alguns momentos, ser mais afronta do que libertador. Sinto o rubor estampar meu rosto. Não sei explicar o motivo, mas fico com a boca seca, respiração curta, tremor nos olhos começo a escrever as cartas para você. Sendo sincera, nem sei porque decidi escrever cartas para você, meu indecifrável Livro Que Não Foi Escrito. 

Toda a minha encenação de controle, toda a minha vontade de chegar pronta, toda a minha necessidade de saber antes de fazer, nada disso parece interessar muito a você. O que você pede é menos majestoso: presença, trabalho, constância. Se eu vestir um tailleur, calça jeans, camiseta roxa e chinelo de dedo (chinelo de dedo parece pegadinha da língua portuguesa, pobre estrangeiro quando chega no Brasil... Nem quero imaginar o redemoinho na cabeça dele quando ouve "chinelo de dedo") Bem, mas voltando ao assunto, meu amadinho, será que se eu me vestir meio diferentona eu consigo abrir o Word com aquele ar de "Desafio Aceito"? 

Tá, tá, tá bom, não precisa responder. Que eu me sente e escreva, oras... 

Que eu fique um pouco mais, mesmo quando a frase não vem limpa e nem olhe de soslaio . Mesmo quando o resultado inicial não corresponde ao que imaginei e eu caia no desespero de ver aqueles garranchos. Afinal, o descontrole é meu e não seu, verdade? E a encenação também, claro. 

Ou talvez o rascunho tenha sido esquecido,  por tempo demais.

Ele não é a versão amarelada do texto — preciso lembrar que é possível negociar. Onde há excesso, falha, desvio, mas também algum tipo de verdade bruta que a lapidação posterior não cria, apenas organiza. 

Você não me pede clarão ou disciplina rígida. Volto a dizer, escrever: pede continuidade.

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Carta 8

Meu queridinho livro,

Um livro não é feito só do tema que escolhe abordar. É feito também da sensibilidade que intui, ou de um tipo de ferida, espanto que o move, nos detalhes. 

Dois autores podem tocar a mesma matéria e, mesmo assim, produzir obras que não se parecem em nada, porque a diferença não está apenas no conteúdo, mas na emoção, cada um deles sabe provocar uma taquicardia diferente. 

Você será escrito com o meu repertório, hesitações, leituras, faltas, excessos,  loucuras, minha forma de notar o que passa despercebido e forma de falhar diante do que não sei nomear, e das minhas pequenezas.

Que eu lute e busque os dicionários para nomear o que me foge. 

Não há neutralidade nisso. E ainda bem.

Te chamei de queridinho, porque hoje a carta está curtinha. 

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Carta 9

Almejado livro,

Às vezes penso em quem poderia encontrar você. Pensamento, no mínimo, curioso: "quem poderia encontrar você". 

Ah, adoraria tomar um café com você.

Não para falarmos sobre as grandiosidades, quase publicitárias, de “mudar vidas”, mas de tocar uma pessoa num ponto exato. Alguém que abra uma página e reconheça ali uma pergunta, um incômodo, uma imagem, um modo de sentir que até então estava sem expressão.

Os livros fazem isso. Você fará isso? Que pergunta besta! Se tudo depende de mim...

Tive uma ideia... Que tal entrevistar você? Seria genial, hein? 

Olha eu aqui inventando mais uma...

Não avanço aqui e já estou pensando no outro... 

Mas nada disso acontecerá enquanto você, através de mim, apenas permanece no imaginário. 

Tudo bem, vai... Eu até já escrevi umas dez páginas no Word. 

Um livro guardado no cabeça ou em dez páginas de Word não protege somente quem o escreve e, muito menos, dialoga com alguém.

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Carta 10

Livro, há algo em você que é cativante, sabia? 

Está quase deixando de ser o Livro Que Não Foi Escrito.

Cheguei à parte em que preciso parar de falar sobre você como hipótese.

Talvez eu não saiba a forma definitiva, nem conheça a melhor abertura, pelo menos, já tenho começo, meio e fim. 

Eu não prometo genialidade, nem velocidade, ou outras coisas mirabolantes que vemos por aí...  Prometo outra coisa, menos vistosa e mais séria: não continuar fingindo que você não existe. Vou escrever de forma poética, mas me manterei coerente com a verossimilhança.  Aqui eu consegui expressar do meu jeito, com o que tenho, com o que posso, com o que aguento. E se não aguento, lavo o rosto, esfrio a nuca, massageio as mãos e sigo em frente.

Posso pedir para você não me abandonar?

Eu entendi (corretamente) o que você me respondeu? Foi isso mesmo? Você repetiu a pergunta que eu fiz para você para mim? Agora me senti encolhida, hesitante, tonta pela minha insensatez. Lógico, para você não me abandonar, sou eu que não posso abandoná-lo. Por que sinto um tremor no estômago?  

Com respeito, um abraço, 

De quem demorou, hesitou, recuou, mas decidiu escrever e, inclusive, já tem um rascunho; e que teve a pachorra de numerar as cartas... 

Se você se reconheceu nestas cartas

Talvez o que falte não seja talento, e sim direção

Talvez o problema não seja ausência de talento. Talvez também não seja falta de repertório. Em muitos casos, o que falta é direção, método, interlocução honesta e um olhar de fora capaz de perceber o livro possível dentro daquilo que parece fragmento.

A Mentoria Literária para Escritores/as Iniciantes existe para isso: ajudar você a encontrar forma, estrutura e voz para o livro que já vive aí, mas ainda não ganhou corpo.

Seu livro existe, mesmo que ainda não tenha páginas

Se estas cartas tocaram alguma parte do que você vem adiando, talvez seja hora de dar forma ao que está no rascunho.

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